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Sr. Dufresne, descreva a discussão que teve com a sua mulher
na noite em que ela foi assassinada.
Foi muito acintosa.
Ela disse que estava contente por eu saber,
que odiava ter de andar com outros à socapa
e que queria um divórcio rápido.
O que é que o senhor respondeu?
Que não lhe dava o divórcio.
"Mais depressa te vejo no inferno que te dou o divórcio."
Segundo os seus vizinhos foram as palavras que proferiu.
Se é o que eles dizem...
Não me lembro. Estava irritado.
O que aconteceu depois da discussão com a sua mulher?
Ela fez a mala...
...para ir para a casa do... Sr. Quentin.
Glenn Quentin
professor de golfe num "Country Club"
homem que, recentemente, você soube ser amante da sua mulher.
Seguiu-a?
Fui a alguns bares primeiro.
Mais tarde fui no carro até casa dele para os confrontar,
mas não estavam. Estacionei por perto e fiquei à espera.
Com que intenção?
Não sei bem.
Estava confuso, bêbebo.
Acho que... sobretudo queria assustá-los.
Quando eles chegaram, entrou na casa e matou-os.
Não. Estava a ficar sóbrio.
Voltei para o carro e fui para casa dormir e curar a bebedeira.
No caminho, parei e atirei a minha arma ao rio Royal.
Achei que expliquei isto muito claramente.
Confunde-me é a parte em que, na manhã seguinte,
a empregada encontra a sua mulher na cama com o amante,
pejada de balas de calibre 38.
Não acha isso uma coincidência incrível,
ou será impressão minha? - Acho, sim.
No entanto mantém que atirou a arma ao rio,
antes da ocorrência dos homicídios? É muito conveniente.
É a verdade.
A Polícia dragou o rio três dias a fio e nem sombra da arma.
Assim foi impossível comparar a sua arma com as balas
extraídas dos cadaveres ensanguentados das vítimas.
Isso também é muito conveniente,
não é, sr. Dufresne?
Uma vez que sou inocente deste crime,
é-me muito inconveniente não se ter encontrado a arma.
Senhoras e senhores ouviram os depoimentos
e conhecem os factos todos.
Provou-se que o réu estava na cena do crime: Havia pegadas
marcas de pneus, balas com as impressões digitais dele
a garrafa de whiskey partida também com impressões digitais.
E, mais importante que tudo isso
havia uma linda mulher e o amante, mortos, deitados
nos braços um do outro...
Eles tinham pecado.
Mas a gravidade desse crime justificaria a pena de morte?
Enquanto pensam nisso, considerem o seguinte...
...um revólver comporta seis balas e não oito.
Eu argumento que isto não foi um crime irracional de paixão.
Isso, pelo menos, poder-se-ia compreender ou mesmo perdoar.
Não. Isto foi uma vingança,
de natureza muito mais brutal e insensível.
Pensem nisto, quatro balas por vítima.
Não foram seis os tiros disparados mas oito.
Isso quer dizer que ele disparou todas as balas da arma
e depois parou para a recarregar para os alvejar de novo.
Uma bala extra por amante directa à cabeça.
Acho-o particularmente frio e desprovido de remorsos.
Sinto o sangue a gelar só de olhar para si.
Pela autoridade que me foi conferida pelo Estado do Maine,
ordeno que cumpra duas sentenças perpétuas consecutivas.
Uma por cada uma das suas vítimas. Tenho dito.
Realização
Sente-se.
Vejo que cumpriu 20 anos de uma pena de prisão perpétua.
Sim, senhor.
Considera-se reabilitado?
Sim, senhor. Absolutamente. Aprendi a minha lição.
Posso afirmar honestamente que sou um homem mudado.
Já não sou perigoso para a sociedade. É a pura das verdades.
"LIBERDADE CONDICIONAL RECUSADA"
Red, que tal correu?
A mesma merda do costume, num novo dia.
Sei como te sentes. Vão comunicar-me a recusa para a semana.
A mim comunicaram-ma na semana passada.
Acontece.
Red, empresta aí um maço de cigarros.
Não me chateies, está bem?! Já me deves cinco maços.
- Quatro! - Cinco!
Deve haver um preso como eu em todas as prisões da América.
Sou quem arranja tudo. Cigarros, erva para quem gostar
um brandy para comemorar o curso dos liceus do puto.
Praticamente tudo o que seja razoável.
Sim, senhor. Sou um autêntico catálogo de compras.
Por isso quando, em 1949 o Andy Dufresne me pediu
para meter um poster da Rita Hayworth na prisão
disse-lhe..."Nas calmas".
O Andy veio para a prisão de Shawshank em 1947
por matar a mulher e o tipo que andava com ela.
Antes ele fora Vice-Presidente de um grande banco.
Boa posição para alguém tão novo.
Olá, Red.
Falas inglês, maricão inútil?
Segue este guarda.
Nunca na vida vi monte mais miserável de vermes imundos.
"Peixe", anda cá.
Aceitas apostas hoje, Red?
Cigarros ou massa? Quem aposta, decide.
Cigarros. Assenta que eu aposto dois.
- Certo, quem é o teu "cavalo"? - Aquele monte de merda.
O 8º a contar da frente. Vai ser ele o primeiro.
- Nem pensar. Aceito a aposta. - Eu também.
- Vais perder uma data de cigarros! - Já que és tão esperto, aposta lá tu.
Eu aposto naquele bucha, o 5º a contar da frente.
Aposto cinco cigarros.
Hoje há "peixes" frescos!
Estamos a puxar-lhes a linha.
Admito que tive fraca opinião do Andy quando o vi.
Parecia que uma brisa mais forte o arrasaria.
Foi essa a minha primeira impressão do tipo.
Que dizes, Red?
O matulão com focinho de quem nasceu em berço de ouro.
Aquele gajo? Nem pensar.
- 10 cigarros. - Mas que bela aposta.
E quem é que quer demonstrar que não tenho razão? Heywood?
Jigger? Skeet? Floyd?
Quatro almas corajosas.
Voltem às vossas celas para a contagem da noite.
Prisioneiros regressem aos vossos blocos.
Virar para a direita. Olhar em frente.
Este é o Sr. Hadley, capitão dos guardas.
Eu sou o Sr. Norton, Director da prisão.
Vocês são criminosos condenados.
Por isso vos mandaram para aqui.
Regra nº1: Não blasfemar.
Não admito que invoquem o nome de Deus em vão na minha prisão.
As outras regras... hão-de as perceber com o tempo.
- Perguntas? - A que horas comemos?
Comem quando nós vos mandarmos comer,
cagam e mijam quando nós vos mandarmos fazê-lo.
Percebeste isso, seu grandessíssimo cabrão?!
De pé!
Acredito em duas coisas: Na disciplina e na Bíblia.
Aqui administrar-vos-emos ambas.
Confiem no Senhor. O vosso coiro pertence-me.
Bem-vindos a Shawshank.
Tirem-lhes as correntes.
Vira-te.
Já chega.
Vem para a frente da gaiola. Vira-te.
Desinfecta-o.
Vira-te.
Sai da gaiola, vira à esquerda, leva a tua roupa e a Bíblia.
Seguinte!
Para a direita.
Direita. Direita.
Esquerda. Esquerda.
A primeira noite é a mais dura sem dúvida alguma.
Eles obrigam-nos a marchar nus como viemos ao mundo
com a pele a arder e meios cegos do desinfectante
com que nos pulverizaram...
e quando nos põem naquela cela e aquela porta de grades se fecha...
... então sabemos que é mesmo verdade.
A vida toda arruinada num piscar de olhos.
Resta-nos apenas o tempo todo do mundo para pensar nisso.
A maioria dos peixes novos fica quase louca na 1ª noite.
Há sempre um que desata a chorar.
Acontece sempre de todas as vezes.
A única questão é: Quem será?
É um motivo de aposta tão bom como outro qualquer, acho eu.
Eu apostava no Andy Dufresne.
Apagar as luzes!!
Lembro-me da minha primeira noite.
Parece que foi há muito muito tempo.
Eh, peixe.
Peixe, peixe, peixinho.
Tens medo do escuro, peixe?
Gostavas que os teus papás não te tivessem feito, não é?
Porquinho. Porco. Quero uma costeleta de porco.
A malta vai sempre "à pesca" dos recém-chegados
e só desistem quando pescam um deles.
Eh, Bucha.
Bucha.
Bucha, fala comigo, rapaz.
Sei que estás aí, oiço-te a respirar.
Não ligues a estes idiotas, ouves?
Este sítio não é assim tão mau.
Tenho uma ideia.
Apresento-te ao pessoal. Sentes-te logo em casa.
Conheço dois brutamontes maricas
que adorariam conhecer-te.
Especialmente a esse teu grande cu branco e gordo.
Céus.
O meu lugar não é aqui.
- Temos um vencedor! - Quero ir para casa!
E ganhou o Bucha com pequena margem!
- Ganhou o Bucha! Foi o Bucha! - Peixe fresco. Peixe fresco.
O meu lugar não é aqui.
Quero ir para casa.
Quero a minha mãe.
Eu comi a tua mãe. Não era nada de especial.
Mas, por Deus, o que vem a ser este escarcéu todo?!
Invocou o nome de Deus em vão. Vou contar o Director.
Vais, com o meu cacete no cu!
- Tem de me deixar sair daqui! - Que doença tens tu,
seu barril de nhanha de macaco?!
Por favor... Eu não devia estar aqui. Eu não!
Não vou contar até 3. Nem sequer até 1.
- Cala-te ou ponho-te já a dormir! - Cala-te, meu.
Por favor! Foi um engano. Não entende!
- Eu não devia estar aqui. - Abram esta cela.
Nem eu! Esta gente gere isto como se fosse uma prisão!
Filho da puta.
Calma, Capitão!
Capitão!
Se oiço mais um traque de rato sequer até de manhã,
juro por Deus e Jesus que vão todos para a enfermaria.
Todos vocês, seus cabrões.
Chamem os auxiliares. Levem o bucha imundo para a enfermaria.
Na sua 1ª noite na choça
o Dufresne custou-me dois maços de cigarros. Nunca tugiu nem mugiu.
- Terceira fila, norte? - Tudo bem!
- Segunda fila, norte? - Tudo bem!
- Terceira fila, sul? - Tudo bem!
Preparem-se para sair do bloco!!
Sair!
Vais comer isso?
Não estava a fazer tenções disso.
Importas-te?
Está bonito e bom para comer.
O Jake agradece-te.
Caiu do ninho dele ao pé da oficina.
Vou tratar dele até ter tamanho para voar.
Oh, não! Lá vem ele.
Bom dia, amigos. Bela manhã, não está?
Sabem porque é que está uma linda manhã, não sabem?
Vá, mandem-nos para cá. Quero-os aqui todos alinhados,
como uma linda fileira de coristas.
Olhem para isto. Olhem-me para isto.
- Não suporto este gajo. - Sabem que mais?
- Sim, Richmond, Virginia. - Vai cheirar o meu rabo.
- Depois de cheirares o meu. - Fogo, Red.
Foi uma pena o teu cavalo ter perdido,
mas eu adoro o meu cavalo vencedor.
Devo ãquele rapaz um beijo bem badalhoco, mal o veja.
Porque não lhe dás antes alguns cigarros? Sacana de merda.
Tyrell?
Estás a trabalhar na enfermaria esta semana?
Afinal, como é que está o meu cavalo?
Morreu. O Hadley deu-lhe umas valentes mocadas na pinha.
O médico já tinha ido para casa.
O pobre sacana ficou ali deitado até hoje de manhã.
Então já nada havia a fazer.
Como é que ele se chamava?
O que é que disseste?
Queria ver se alguém sabia como ele se chamava.
Que te rala isso, peixe novo?
Estou-me cagando para o nome dele. Está morto.
Já alguém se atirou a ti?
Já alguém se fez teu dono?
Todos nós precisamos de amigos aqui.
Eu podia ser teu amigo.
Dá luta.
Gramo isso.
A princípio o Andy manteve-se muito reservado.
Acho que estava muito preocupado...
... a tentar adaptar-se à vida na prisão.
Só passado um mês
é que, finalmente, disse mais de duas palavras a alguém.
E, afinal... esse alguém fui eu.
Chamo-me Andy Dufresne.
Banqueiro e assassino da mulher.
Porque é que fizeste isso?
Já que perguntas, não fiz.
Vais-te adaptar bem a isto.
Toda a gente aqui é inocente. Não sabias?
- Heywood, porque estás dentro? - Não fui eu.
O advogado lixou-me.
Diz-se que és um peixe mesmo frio.
Achas-te melhor que os outros gajos. Não é?
- O que achas tu? - Para te dizer a verdade...
...ainda não sei bem.
Ouvi dizer que és um tipo que sabe arranjar coisas.
Tenho conseguido obter certas coisas... de tempos a tempos.
- Arranjas um martelo de cinzelador? - Um quantos?
Um martelo de cinzelador.
- O que é isso e para quê? - Que te rala?
Se fosse uma escova de dentes não perguntava nada,
mas uma escova não é um objecto mortal, pois não?
É justo.
Este martelo tem uns 15 cms de comprimento.
E parece uma mini-picareta. - Uma picareta?
- Para pedras. - Ah, pois.
É de quartzo.
É.
Mica...
...xisto, pedra de cal. - E então?
Sou coleccionador de pedras.
Pelo menos era. Gostava de voltar a ser, limitadamente.
Ou talvez queiras espetar o teu brinquedo num crãnio alheio.
Não, senhor.
- Não tenho inimigos aqui. - Não? Espera um pouco.
As pessoas falam... As "Manas" gostam muito de ti.
Especialmente o Boggs.
Não creio que ajude explicar-lhes que não sou homossexual.
Nem eles. Para isso tem que se ser humano.
Eles não o são.
Os maricas violentos possuem à força.
Só querem e só compreendem isso.
Se eu fosse a ti estava constantemente alerta.
- Obrigado pelo conselho. - É de graça.
Entendes a minha preocupação?
Se houver chatice, não uso o martelo. Está bem?
Mas deves querer fugir. Talvez por um túnel sob o muro.
Escapou-me algo? Qual foi a piada?
Compreenderás quando vires o martelo de cinzelador.
Quanto custa tal artigo?
7 dólares em qualquer loja de pedras preciosas.
A minha margem habitual é 20º% %,
mas isto é um artigo especializado.
Risco maior, preço superior. Fica por 10 dólares certos.
Concordo.
Um desperdício de dinheiro, se queres a minha opinião.
E porquê?
A malta daqui adora inspecções de surpresa.
Se o encontrarem, ficas sem ele.
Mas se eles o apanharem, não me conheces.
Se mencionas o meu nome, nunca mais te vendo nada.
Nem sequer cordões de sapatos ou chiclete. Entendes?
Entendo.
- Obrigado, senhor... - Red. Chamo-me Red (ruivo).
Porque lhe chamam isso?
Talvez por eu ser irlandês.
Percebo porque é que alguns rapazes o achavam snob.
Ele era uma pessoa calma.
Andava e falava de uma maneira que era invulgar por aqui.
Ele deambulava...
... como um homem num parque, sem qualquer preocupação.
Como se tivesse um casaco invisível
que o protegesse da prisão.
Sim... acho que se pode dizer que gostei logo do Andy.
Toca a mexer. Há aqui quem tenha de cumprir um horário.
Despachem-se, vá! Depressa!
Bob, que tal vai isso. A mulher tem-te tratado bem?
Red.
O Andy tinha razão. Finalmente percebi a piada.
Uma pessoa demoraria uns 600 anos
a fazer um túnel sob as muralhas com uma coisa destas.
Um livro?
Hoje não.
- Um livro? - Não.
Brooksie.
Entrega isto ao Dufresne.
Livro?
Dufresne, está aqui o teu livro.
Obrigado.
Dufresne, está-se-nos a acabar a lixívia concentrada.
Vai buscar um bidão.
Se isto vos entra nos olhos, cega-vos.
Querido... calma.
Isso, dá luta. Assim sabe-me melhor.
Quem me dera poder dizer-vos que o Andy lutou bem
e as Manas o deixaram em paz.
Quem me dera poder dizer-vo-lo.
Mas a prisão não é um mundo de conto-de-fadas.
Ele nunca disse quem fizera aquilo, mas todos nós sabíamos.
As coisas continuaram assim uns tempos.
A vida na prisão é feita de rotina...
e de mais rotina.
De vez em quando o Andy aparecia com escoriações recentes.
As Manas não o largavam.
Às vezes conseguia lutar e evitá-las, às vezes não.
E era assim que as coisas corriam para o Andy.
Era essa a rotina dele.
Acho que os primeiros dois anos foram os piores para ele.
E também acho que as coisas tivessem continuado assim,
a prisão o teria destruído.
Mas em 1949, as autoridades vigentes decidiram que...
O telhado da oficina de matrículas precisa de ser arranjado.
Preciso de 8 voluntários para um trabalho de uma semana.
Como sabem, trabalho especial implica privilégios especiais.
Era trabalho de exterior
e Maio é um mês maravilhoso para trabalhar ao ar livre.
Mantenham-se na formatura.
Mais de 100 homens se candidataram ao trabalho.
Wallace E. Unger. Ellis Redding.
E, imagine-se, chamaram-me a mim e a uns amigos meus.
Andrew Dufresne.
Só nos custou um maço de cigarros por homem.
É claro que ganhei os meus 20º% % habituais.
Então este advogado finório telefona-me por interurbana.
Eu atendo.
Diz ele: "Lamento informá-lo, mas o seu irmão morreu."
Que raios, Byron, lamento saber isso.
Eu não. Ele era um parvalhão. Há anos que fugira.
Já o julgava morto. Mas o advogado disse-me:
"O seu irmão morreu rico". Poços de petróleo e merdas.
- Perto de $1 milhão. - $1 milhão?
Sim. É incrível a sorte que alguns paspalhos têm.
Caramba! E vai tocar-te alguma dessa massa?
35.000. Foi quanto ele me deixou.
- 35.000 dólares? - Sim.
Raios me partam, isso é porreiro, é como ganhar a lotaria.
Cabeça de merda, que achas tu que o governo me vai fazer?
Vai tirar-me uma grande fatia do que é meu!
Pobre Byron.
- Mas que porra de azar, não? - Que pena.
Há gente que tem um azar incrível.
Andy, estás chanfrado? Olhos no esfregão, pá! Andy!
Pagas os impostos, mas ainda terás o suficiente...
Pois, pois talvez dê para um carro novo e depois?
Tenho de pagar imposto automóvel, reparações, manutenção,
os putos sempre a chatear-me para irem passear.
E se erro nas contas do imposto, tenho de lhes pagar eu.
Que se lixe o "Tio Sam"!
Mete-nos a mão na camisa e aperta-nos as mamas até mais não.
Andy!
Vai fazer com que o matem. Continua a alcatroar.
Que rico irmão! Merda!
Sr. Hadley... confia na sua mulher?
Essa tem piada.
Ainda ficas com mais piada a chuchar-me na tola sem dentes.
Pergunto é se acha que ela o tentaria lixar à traição?
Acabou-se! Afasta-te, Mert, este gajo vai ter um acidente.
Vai atirá-lo do telhado.
Porque se confia nela, pode muito bem ficar com os $35.000.
- O que disseste? - 35.000...
- 35.000?! - Todos.
- Todos? - Até ao último centavo.
É melhor dizeres algo com pés e cabeça.
Se quer o dinheiro, dê-o à sua mulher.
O Fisco autoriza uma doação única ao cõnjuge até $65.000.
- Tretas! Livre de impostos? - Sim.
O Fisco não pode tocar num cêntimo.
Tu és um banqueiro esperto que matou a mulher, não és?
Porque hei-de acreditar num tipo como tu?
- Para acabar aqui contigo? - É legalíssimo. Pergunte à DGCI.
Dir-lhe-ão o mesmo. Aliás, sinto-me estúpido por lho dizer.
Não duvido que investigaria por si.
Podes crer! Não preciso que nenhum banqueiro homicida
me ensine a ser esperto! - Claro que não.
Mas precisa de quem lhe prepare uma doação não tributável.
- E advogados custam caro. - São uns inúteis de merda!
Acho que lhe posso preparar isso. Poupa-lhe dinheiro.
Se trouxer os impressos, preencho-os... quase de graça.
Só pedia três cervejas por impresso, para cada um destes meus colegas.
"Colegas". Topem-me este. É mesmo de rico.
Acho que um homem que trabalha ao sol, se sente mais homem
se beber uma cervejola. É só a minha opinião... senhor.
Para onde é que estão a olhar? Voltem ao trabalho!
Vá, ao trabalho!
E foi o que aconteceu.
Desde o 2º ao último dia de trabalho.
Os condenados que alcatroavam o tecto da oficina de matrículas
na Primavera de 1949 sentavam-se em fila às 10:00 h
a beber cerveja gelada do estilo da Boémia
oferecida pelo guarda mais brutal
que a prisão de Shawshank jamais teve.
Bebam enquanto está gelada, "meninas".
Aquela besta sem par até conseguia parecer magnânime.
Ficávamos sentados a beber, com o sol a dar nos ombros.
E sentíamo-nos livres.
Podíamos imaginar que alcatroávamos o telhado da nossa casa.
Éramos os Senhores de toda a Criação.
Quanto ao Andy...
... passava esse intervalo acocorado à sombra,
com um estranho sorriso,
a ver-nos beber a cerveja dele.
- Queres uma cerveja gelada? - Não, obrigado.
Deixei de beber.
Poderão dizer que o fez para cair nas graças dos guardas,
ou para fazer alguns amigos entre os condenados.
Eu cá acho que só o fez para voltar a sentir-se normal,
mesmo por pouco tempo.
Faz-me um rei.
Xadrez. Eis um jogo de reis.
- O quê? - Civilizado, estratégico.
E um mistério total. Detesto xadrez.
Talvez me deixes ensinar-te um dia.
Claro.
Tenho pensado em comprarmos um tabuleiro de xadrez.
Falas com o homem certo. Eu é que arranjo tudo, não é?
Posso comprar-te o tabuleiro, mas quero esculpir as figuras.
De um lado alabastro, do outro pedra-ume. O que achas?
- Acho que demora anos. - Os anos tenho eu,
não tenho é as pedras. No pátio há poucas.
Na sua maioria são seixos.
Estamos a fazer uma certa amizade, não achas?
- Acho que sim. - Posso fazer-te uma pergunta?
Porque é que a mataste?
Estou inocente, Red... Como toda a gente aqui...
Porque estás tu aqui?
Homicídio. Como tu.
Inocente?
Sou o único homem culpado de Shawshank.
PETER
BENNY
- Onde está o "canário"? - Como é que sabias
- Como sabia o quê? - Então não sabes. Vem.
É aqui que está o "canário" Johnny
Que grande surpresa, não? Uma mulher a cantar em minha casa.
É mesmo uma grande... surpresa.
Red.
Espera, espera.
Lá vem ela.
É a parte que gosto mais, quando ela faz aquilo ao cabelo.
Eu sei, já vi o filme três vezes este mês.
Gilda, estás decente?
Eu?
Meu Deus, adoro isto!
Ouvi dizer que tens jeito para obter coisas.
De vez em quando, consigo certas coisas. O que queres?
- A Rita Hayworth. - O quê?
Consegue-la?
Então este é que é o Johnny Farrel. Ouvi falar muito de si.
- Demora umas semanas. - Semanas?
Sim. Não a tenho enfiada nas calças, infelizmente.
Mas eu arranjo-a. Descontrai.
Obrigado.
- Fora daqui. - Tenho de mudar a bobina.
Eu disse para te pores a andar!
Não vais gritar?
Vamos despachar isto.
O meu nariz!!
Agora...
vou abrir a minha braguilha...
e tu vais engolir o que eu te der para engolir.
E a seguir engoles a do Rooster,
como compensação por lhe teres partido o nariz.
Tudo o que me puseres na boca, arranco-te.
Não. Tu não entendes.
Se fazes isso, enfio-te este aço de 20 cms no ouvido.
Aviso-te que uma lesão cerebral súbita
faz com que a vítima morda com força.
Aliás esse reflexo é tão forte,
que têm de abrir os maxilares das vítimas...
...com um pé-de-cabra.
- Quem te disse essa merda? - Li.
Sabes ler, seu peido ignorante?
Querido...
...não devias agir assim.
Nem o Boggs nem os amigos puseram nada na boca do Andy
mas espancaram-no quase até à morte.
O Andy passou um mês na enfermaria.
O Boggs passou uma semana na solitária.
Acabou o tempo, Boggs.
Quem manda é o senhor, patrão.
Regressem às vossas celas para a contagem da noite.
Preparem-se todos para o recolher.
O que foi?
- Aonde é que ele vai? - Puxa-o pelos tornozelos.
Socorro!
Depois disso houve duas coisas que não se repetiram...
... as Manas nunca mais tocaram no Andy
e o Boggs não voltou a andar.
Transferiram-no para um hospital de segurança mínima.
Pelo que sei, até ao fim da vida
teve de se alimentar por uma palhinha.
Acho que uma calorosa recepção ao sair da enfermaria sabia bem ao Andy.
Parece-nos boa ideia.
Acho que lhe devemos isso pela cerveja.
O tipo gosta de jogar xadrez.
Vamos arranjar-lhe umas pedras.
Red, arranjei uma. Olha.
Heywood, isso não é pedra-ume, nem alabastro.
- És algum geólogo? - Ele tem razão, meu.
- Então o que é afinal? - É bosta de cavalo.
- Que treta de merda! - Não. Merda de cavalo. Petrificada.
Céus!
Porra.
Apesar de uns percalços, os rapazes portaram-se lindamente.
No fim-de-semana em que ele regressaria
já tínhamos pedras suficientes para ele se entreter até morrer.
Nessa semana também recebi uma grande encomenda...
... cigarros, pastilhas, whiskey
cartas com mulheres nuas, tudo!
E, claro o artigo mais importante...
... a Rita Hayworth "em pessoa".
"ISTO É GRÁTIS. SÊ BEM-VINDO DE VOLTA."
Mexam-se. Vamos revistar os andares todos.
Atenção. Eles andam a revistar as celas. Atenção. É a revista!
Cela 119.
123.
"BÍBLIA SAGRADA"
De pé.
Vira-te para a parede.
Vira-te de frente para o Sr. Director.
Agrada-me ver que estás a ler isto.
Tens algumas passagens favoritas?
"Cuida do teu comportamento,
pois não sabes quando chega o dono da casa."
São Marcos, Xlll, 35.
Sempre gostei dessa.
Mas eu prefiro... "Sou a luz do mundo.
Quem me seguir não caminhará nas trevas,
mas terá a luz da vida." - S. João, capítulo Vlll, versículo 12.
Ouvi dizer que tens jeito para números. Que bom.
Um homem deve ter um talento.
Queres explicar isto?
Chama-se lixa de lapidador. É para modelar e polir pedras.
É um passatempo meu.
Não tem nada de ilegal.
Uns artigos de contrabando, mas nada de grave.
Não posso dizer que aprove isto.
Mas acho...
...que se podem fazer excepções.
Fechem as celas!
Quase me ia esquecendo.
Detestaria privar-te disto.
- A salvação reside aí. - Sim, senhor.
A revista das celas foi só uma desculpa.
Na verdade, o Norton queria avaliar a personalidade do Andy.
"Ele vos julgará e mais depressa do que pensais."
A minha mulher bordou isso no centro paroquial.
Está muito bonito, senhor.
Gostas de trabalhar na lavandaria?
Não, senhor. Não especialmente.
Talvez possamos encontrar algo mais...
...adequado para alguém tão instruído como tu.
Olá, Jake, onde é que está o Brooks?
Andy! Bem me pareceu ouvir-te aqui.
Destacaram-me para trabalhar contigo.
Eu sei, eles disseram-me.
Não é uma coisa espantosa?
Vou mostrar-te o estaminé. Anda.
Cá está ela... a Biblioteca da Prisão de Shawshank.
National Geographics.
Readers Digest, livros resumidos e Louis L'Amour.
A revista Look, livros do Earl Gardner.
Todas as noites encho o carrinho e faço a ronda.
Depois registo os nomes neste quadro aqui.
É simples e fácil.
Algumas perguntas?
Há quantos anos és bibliotecário?
Vim para cá em em 1905 e nomearam-me bibliotecário em 1912.
E nesse tempo todo alguma vez tiveste um assistente?
Não. Também isto não dá muito trabalho.
Então porquê eu? Porquê agora?
Não sei. Mas é bom ter aqui companhia para variar.
Dufresne!
É ele.
Chamo-me Denkins. Gostava de...
...criar um fundo fiduciário para a educação dos meus filhos.
Entendo.
Porque não nos sentamos para falar do assunto?
Brooks, tens um papel e um lápis?
Obrigado.
Então...
Sr. Denkins...
E o Andy diz: "Sr. Denkins,
quer que os seus filhos estudem em Harvard ou em Yale?"
- Não disse nada! - Deus é minha testemunha.
Disse! O Denkins piscou os olhos, depois fartou-se de rir,
e apertou mesmo a mão do Andy. - Vai gozar com outro!
Apertou-lhe a mão. Estou a dizer-vos.
Quase me mijei todo. O Andy só precisava de fato, gravata.
Uns "bibelots" na secretária e era "Sr. Dufresne, por favor."
Andas a fazer novos amigos, Andy?
Amigos, não diria. Sou um homicida condenado
que faz bom planeamento financeiro. Sou um mascote óptimo.
Mas isso tirou-te da lavandaria, não tirou?
E pode fazer mais que isso.
Que tal expandir a biblioteca, arranjar uns livros novos?
Se pedires alguma coisa, pede uma mesa de bilhar.
Como é que queres conseguir isso?
Livros novos aqui? Sr. Dufresne, por favor.
Vou pedir fundos ao Director.
Filho, filho. Desde que cá estou houve seis directores aqui
e aprendi uma verdade imutável e universal.
Nem um só deles ouviu um pedido de fundos.
Sem o rejeitar veementemente.
O orçamento já está esticado sem isso.
Entendo.
Talvez eu pudesse pedir fundos ao Senado Estadual por carta.
Para o Senado só há três maneiras de gastar o dinheiro suado
dos contribuintes nas prisões: Mais muros, grades e guardas.
Mas gostava de tentar, se deixar. Mando uma carta por semana.
- Não podem ignorar-me sempre. - Isso é que podem.
Mas escreve as tuas cartas, se isso te faz feliz.
Até as envio eu mesmo. Que tal?
Então o Andy começou a escrever uma carta por semana, como disse.
E tal como o Norton previra ninguém lhe respondeu.
Em Abril desse ano Andy calculou os impostos
de metade dos guardas de Shawshank.
No ano seguinte calculou-os todos
até o do Director.
Um ano depois a taça de beisebol inter-prisões foi marcada
de modo a coincidir com o período do pagamento dos impostos.
Todos os guardas de fora
traziam as declarações de rendimento.
Então a Prisão de Moresby entregou-lhe a arma,
mas você teve de a pagar. - Pode crer. E o coldre também.
Isso é dedutível dos impostos. Pode deduzir essa despesa.
Sim, senhor, o Andy era mesmo uma empresa caseira de sucesso.
Ficava tão ocupado nesse período que lhe afectavam pessoal.
Red, dás-me uma pilha de impressos?
Tirava-me da carpintaria um mês por ano.
E isso para mim era óptimo.
E continuava a mandar aquelas cartas.
Red, Andy! É o Brooks.
Atenção à porta.
Por favor, Brooks, acalma-te, sim?
- Afastem-se, porra! - Que raio se passa?
Sei lá! Estava muito bem e de repente saca de uma faca.
- Filhos da puta imundos. - Podemos falar disto, sim?
Não há nada para falar! Está tudo falado.
- Vou cortar-lhe a goela! - Espera aí. Que te fez ele?
Os chuis é que fizeram. Não tenho alternativa.
Não farás mal ao Heywood. Sabemo-lo.
- Até o Heywood o sabe, não é? - Sei, sim.
E sabes porquê? Porque é teu amigo e tu és um homem sensato.
- É verdade, não é, malta? - É!
Portanto larga a faca. Brooks, olha para mim. Larga a faca!
Olha para o pescoço dele, caramba!
Olha. Está a sangrar.
É a única maneira de eles me deixarem ficar cá.
Vá, isto é uma loucura. Não queres fazer isto. Larga-a.
Vá, acalma-te.
Vais ficar bem.
Ele?! Então e eu? O velho maluco quase me cortou as goelas.
Ora! Já te cortaste mais a fazer a barba.
- Que fizeste tu para o provocar? - Nada. Vim cá despedir-me.
Não sabem? Concederam-lhe a liberdade condicional.
Não entendo o que se passou ali.
O velho está completamente chanfrado do miolo!
Já chega, Heywood. Cala-te!
Ouvi dizer que te cagaste de medo dele.
- Vai-te foder! - Param com isso?!
O Brooks não é louco. Está só...
...está só "institucionalizado".
"Institucionalizado", uma ova!
O homem está cá há 50 anos, Heywood. 50 anos!
Só conhece isto.
Aqui é um homem importante, uma pessoa culta.
Lá fora não é nada.
Só um condenado inútil com artrite nas duas mãos.
Provavelmente nem um cartão da biblioteca conseguia.
Estás a entender?
Eu acho que não sabes do que estás a falar.
Acha o que quiseres, Floyd...
...mas digo-te que estas muralhas têm um estranho efeito.
Primeiro odiamo-las...
...depois, habituamo-nos a elas.
Quando passa muito tempo...
...ficamos dependentes delas.
Isso é estar "institucionalizado".
Tretas! Eu nunca poderia ficar assim.
Não?
Diz isso quando estiveres cá há tantos anos como o Brooks.
Podes crer!
Eles condenam-nos para toda a vida,
e é exactamente isso que nos levam.
Pelo menos a parte importante.
Já não posso cuidar mais de ti, Jake.
Agora vai-te embora.
Estás livre.
- Adeus. - Adeus, Joe.
Boa sorte, Brooksie.
Caros amigos...
... é incrível a velocidade a que as coisas andam cá fora.
Cuidado, velhote. Queres que te matem?
Vi um automóvel uma vez em miúdo...
... mas agora há-os por todo o lado.
O mundo ficou com uma pressa danada.
A comissão supervisora colocou-me...
... num centro de assistência chamado "O Cervejeiro",
e pôs-me a trabalhar numa mercearia, a embalar as compras.
O trabalho é duro e tento andar ao ritmo dos outros,
mas as mãos doem-me quase sempre.
Veja se o seu empregado põe as compras em dois pacotes.
Da última vez não o fez e o fundo quase se rasgou.
Faz o que a senhora disse, entendes?
Sim, senhor. Fá-lo-ei.
Não me parece que o gerente da mercearia goste muito de mim.
Às vezes, depois do trabalho, vou ao parque
dar de comer aos pássaros.
Estou sempre a pensar que o Jake podia aparecer
para me cumprimentar, mas... nunca aparece.
Espero que, onde quer que esteja, esteja bem
e tenha novos amigos.
À noite durmo mal.
Tenho pesadelos. Parece que estou a cair. Acordo assustado.
Às vezes demoro um bocado até me lembrar onde estou.
Talvez devesse arranjar uma arma e roubar a mercearia.
Para me mandarem para casa.
Podia aproveitar e dar um tiro no gerente.
Como uma espécie de bónus.
Acho que já sou velho demais para essas tolices.
Não gosto de estar aqui.
Estou cansado de estar sempre com medo.
Decidi não ficar.
Duvido que as autoridades se incomodem...
... por causa de um velho criminoso como eu.
"O Brooks esteve aqui"
"Duvido que as autoridades se incomodem
"por causa de um velho criminoso como eu.
"P.S. - Peçam desculpa ao Heywood por eu o ter atacado.
Nada de ressentimentos. Brooks."
Ele devia ter morrido aqui.
Que raio fizeste aqui? Isto está um caos, digo-te eu.
- O que é tudo isto? - Diz-me tu, idiota,
estão todas endereçadas a ti.
Toma.
"Caro Sr. Dufresne, em resposta aos seus constantes pedidos,
o Estado afectou os fundos inclusos para o seu projecto."
São 200 dólares.
"E a Administração das Bibliotecas respondeu generosamente,
"doando livros e artigos usados.
"Cremos ter satisfeito as suas necessidades.
"Consideramos o assunto encerrado.
- Por favor não nos escreva mais". - Quero isto tudo arrumado
antes de o Director voltar. - Sim, senhor.
Parabéns, Andy.
Só demorou 6 anos.
Doravante escrevo duas cartas por semana em vez de uma.
Acredito que és maluco para isso. Agora tira isto daqui,
como disse o Capitão. Vou à casa-de-banho.
Quando eu voltar, isto desapareceu tudo, certo?
Andy, estás a ouvir isto?
Dufresne?
Andy, abre-me esta porta.
Andy?
Até hoje não faço ideia
do que cantavam aquelas senhoras italianas.
A verdade é que não quero saber.
Há coisas que é melhor não desvendar.
Agrada-me pensar que cantavam acerca de algo tão lindo,
que não pode ser exprimido por palavras
e por isso mesmo nos toca o coração.
Eu digo-vos que aquelas vozes voaram mais alto e mais longe
que alguém num lugar cinzento ousa sonhar.
Foi como se um lindo pássaro entrasse na nossa jaula
e fizesse desaparecer aquelas muralhas.
E por um brevíssimo momento
todos os homens de Shawshank se sentiram livres.
O Director ficou furioso.
Abre a porta.
Abre!
Dufresne, abre esta porta!
Desliga isso!
Estou a avisar-te. Desliga isso!
Dufresne...
Agora és meu.
O Andy apanhou 15 dias na solitária por aquela proeza.
De pé!
- Olhem quem chegou. - Maestro!
Não podias ter posto uma coisa boa, tipo Hank Williams?
Eles arrombaram a porta antes dos "discos pedidos".
- E valeu 15 dias no buraco? - Os melhores dias que cá passei.
Tretas! Ninguém passa bem no buraco.
- Uma semana lá parece um ano. - Podes crer.
O Sr. Mozart fez-me companhia.
Então deixaram-me levar o gira-discos lá para baixo?
Estava aqui.
E aqui.
Essa é a beleza da música. Não no-la podem tirar.
Nunca sentiram isso em relação à música?
Eu tocava lindamente harmónica em novo.
Mas desinteressei-me. Aqui não fazia muito sentido.
Aqui é o sítio onde faz mais sentido.
Precisamos da música para não nos esquecermos.
Esquecermos?
Que há sítios no mundo...
...que não são de pedra...
...que há algo dentro de nós, onde eles não chegam,
em que não podem tocar. É nosso.
Estás a falar de quê?
Da esperança.
Esperança.
Deixa que te diga uma coisa, meu amigo.
A esperança é perigosa.
Pode levar um homem à loucura.
De nada serve aqui. É melhor habituares-te a essa ideia.
Como o Brooks?
Sente-se.
Aqui diz que cumpriu 30 anos de uma pena perpétua.
Sente-se reabilitado?
Sim, senhor.
Sem dúvida alguma.
E posso dizer honestamente que sou um homem mudado.
Já não sou um perigo para a sociedade.
É a pura das verdades.
Absolutamente reabilitado.
LIBERDADE CONDICIONAL RECUSADA
30 anos...
Céus, quando eles dizem isto assim...
Interrogas-te onde foram parar.
Onde foram parar os meus dez anos?
Toma. É uma prenda pela recusa da liberdade condicional.
Vá, abre.
Tive de ir a um concorrente teu. Espero que não te importes.
Queria fazer-te uma surpresa.
É muito bonita, Andy.
Obrigado.
Vais tocá-la?
Não.
De momento não.
Entrem para as celas! Em silêncio!
"Uma miúda nova para comemorar os teus 10 anos cá- Red"
Apaguem as luzes!
O Andy cumpria o que prometia.
Passou a escrever duas cartas por semana em vez de uma.
Em 1959, o Senado Estadual percebeu finalmente
que não o podiam contentar apenas com um cheque de $200.
A Comissão de Projectos aprovou um pagamento anual de $500
só para o calar. Nem imaginam como o Andy os esticava.
Fazia acordos com clubes de livros, grupos de caridade
comprava os livros devolvidos ao quilo...
"Ilha do tesouro", Robert Louis.
Stevenson. Ficção, Aventura.
O que se segue?
Tenho aqui Reparações de Automóveis e Esculturas de Sabão.
Profissões e Passatempos. Vai para a secção de Educação.
- É atrás de ti. - Conde de Monte "Crisco".
É Cristo, seu idiota!
Por "Alexandry Dumb-Ass" (idiota).
"Dumb-Ass"?
Dumas. Sabes qual é o tema?
Vais gostar. É sobre uma fuga da prisão.
Devíamos arquivá-lo na secção de Educação, não?
O resto de nós tentava ajudar o Andy quando e onde podíamos.
Chegado o ano em que mataram o Kennedy,
já Andy transformara a arrecadação que fedia a caca de rato
e terebentina, na melhor biblioteca de prisão da N. Inglaterra
aprimorada por uma bela selecção de discos do Hank Williams.
Foi nesse ano que o Director criou o seu famoso programa
"De Dentro para Fora".
Talvez se recordem de ter lido acerca disso.
Saiu em todos os jornais e a foto dele apareceu na "Look".
Não é um benefício grátis,
mas sim um progresso genuíno para a reabilitação dos reclusos.
Os nossos reclusos, com supervisão adequada,
irão trabalhar para fora destas muralhas,
executando todo o tipo de serviço público.
Eles podem aprender o valor de um dia de trabalho honesto,
prestando ao mesmo tempo um valioso serviço à comunidade,
e com uma despesa mínima para os contribuintes.
Claro que Norton se esqueceu de dizer aos jornalistas
que o termo "despesa mínima" tem várias interpretações.
Há montes de formas de se ficar com "comissões"indevidas.
Homens, materiais. Tanta coisa.
E, meu Deus, como o dinheiro entrava!
Se isto continua, leva-me à falência.
Com tanta mão-de-obra escrava,
pode fazer orçamentos inferiores aos de qualquer empreiteiro da cidade.
Ned, estamos a fornecer um serviço valioso à comunidade.
Lindo para os jornais, mas tenho uma família a sustentar.
Sam...
...já nos conhecemos há muito tempo.
Preciso do contrato da auto estrada nova.
Se não mo derem, vou à falência. É um facto.
Coma esta bela tarte que a minha "patroa" fez para si.
E pense nisso.
Eu não me preocuparia demais em perder esse contrato.
Creio que já aceitei uma outra obra para os meus moços.
Não te esqueças de agradecer esta bela tarte à Maisie.
E atrás de cada negócio sujo, de cada dólar ganho,
lá estava o Andy, encarregue da contabilidade.
Dois depósitos, para o Banco de Maine e de N. Inglaterra.
Depósitos nocturnos, como sempre, senhor.
Leva a minha roupa à lavandaria.
Dois fatos para limpar a seco e um saco de roupa.
Diz que se põem goma demais nas camisas hão-de me ouvir.
- Sim, senhor. - Que tal estou?
Muito bem, senhor.
Há um grande evento de caridade. O Governador vai lá estar.
Queres o resto disto?
A mulher dele cozinha mal que se farta.
Obrigado, senhor.
Ele tem as patas em montes de "tartes", pelo que oiço.
Nem sabes da missa a metade! Tem esquemas inacreditáveis.
Recebe luvas por luvas que proporcionou a outros.
Um rio de dinheiro sujo passa por aqui.
O problema é que um dia terá de explicar donde veio a massa.
É aí que entro eu.
Canalizo-a, filtro-a, branqueio-a.
Acções, títulos, obrigações isentas de impostos.
Mando esse dinheiro para o mundo real e quando ele volta...
Está tão limpo como passarinha de virgem.
Mais limpo.
E quando o Norton se reformar, já fiz dele um milionário.
Mas se descobrem, ele acaba aqui com farda de prisioneiro.
Ora, Red, pensei que tinhas mais fé em mim que isso.
Não. Sei que és bom. Mas tantas transacções deixam rasto.
Se alguém ficar curioso... o FBI, o Fisco...
...a pista conduz a uma pessoa. - Sem dúvida, mas não a mim.
E de certeza que ao Director também não.
- Então a quem? - Ao Randall Stevens.
- Quem? - O parceiro silencioso.
Ele é o culpado, Dr. Juiz. O titular das contas bancárias.
Aí começa o branqueamento.
Se eles descobrirem algo só os levará até ao Randall.
- Mas quem é ele? - Um fantasma. Uma aparição.
Primo em 2º grau do "Coelho Harvey".
Foi completamente inventado por mim.
Não existe... só no papel.
Não se pode inventar uma pessoa sem mais nem menos.
Claro que sim, conhecendo o sistema e as suas falhas.
É incrível o que se pode fazer por carta.
O Sr. Stevens tem certidão de nascimento, carta de condução,
nº da Segurança Social. - Estás a gozar comigo!
Se descobrirem uma dessas contas,
acabam à caça de um produto da minha imaginação.
Macacos me mordam!
Eu disse que eras bom? És um Rembrandt.
O mais curioso é que lá fora eu era honestíssimo.
Tive de vir para a prisão para ser um vigarista.
Isso não te incomoda?
Eu não efectuo os negócios sujos, só processo os lucros.
Uma linda ténue, talvez, mas...
...também fiz a biblioteca
e lá ajudei vários tipos a tirarem o curso dos liceus.
Porque achas que o Director me deixou fazer tudo aquilo?
Para continuares a fazer as "barrelas".
- De dinheiro em vez de lençóis. - Trabalho barato.
É essa a vantagem dele.
Tommy Williams veio para Shawshank em 1965
condenado a2 anos por "A e A".
Ou seja por arrombamento e assalto.
Os chuis apanharam-no a roubar televisores nuns armazéns.
Um vadiozito novo.
Adorava rock & roll. Era um convencido de primeira.
Vá lá, velhotes. São uns moles do caraças.
- Assim faço má figura. - Gostámos logo dele.
Então, estou eu a sair pela porta, com a TV assim.
Era um mono enorme. Eu não via porra nenhuma.
De repente oiço uma voz: "Quieto, miúdo, mãos ao alto."
Eu para ali especado, agarrado à TV. Finalmente a voz diz:
"Ouviste o que eu disse, rapaz?"
Respondi: "Ouvi, sim senhor, mas se largo esta porra,
acusam-me por destruição de propriedade alheia também."
Também estiveste preso em Cashman, não foi?
Estive, mas passei muito bem lá.
Licenças de fim-de-semana, programas de trabalho.
Não era como aqui.
Parece que estiveste em todas as prisões de N. Inglaterra.
Ando dentro e fora desde os 13 anos. Digam uma prisão
e provavelmente estive lá.
Talvez fosse altura de tentares uma profissão nova.
Quero dizer que não pareces ter jeito para roubar.
Devias tentar outra coisa.
E que raio sabes tu disso, "Capone"?
Porque é que foste condenado?
Eu?
Um advogado lixou-me.
Todos são inocentes aqui. Não sabes?
Afinal o Tommy tinha uma mulher, jovem ainda, e uma bebé.
Talvez fosse por as imaginar nas ruas,
ou a filha a crescer sem conhecer o pai.
Fosse o que fosse, algo espevitou aquele rapaz.
Pensava em tentar obter a equivalência do curso dos liceus.
Ouvi dizer que ajudaste uns tipos a fazer isso.
Não perco tempo com falhados, Tommy.
Não sou nenhum falhado.
- Falas a sério? - Falo.
Mesmo a sério?
- Sim, senhor. - Ainda bem.
Porque se fizermos isto, vamos dar tudo por tudo.
100%. Nada de coisas a meio fogo.
O problema é que...
não leio lá muito "bom".
"Bem"!
Não lês muito bem.
Trataremos disso.
"R."
"S."
Assim o Andy tomou o Tommy sob a sua tutela.
Começou por lhe ensinar o abecedário.
O Tommy também estava a corresponder bem.
O rapaz era mais esperto que jamais pensara.
Em breve, o Andy começou a ensinar-lhe a matéria para o exame.
Ele gostava mesmo do puto.
Emocionava-o ajudar um miúdo a sair da merda.
Mas não era só por isso. O tempo na prisão passa devagar.
Portanto faz-se o que se pode para afastar o tédio.
Uns tipos coleccionam selos outros fazem casas de fósforos.
O Andy fizera uma biblioteca.
Agora precisava de um projecto novo.
Esse projecto era o Tommy.
A mesma razão que o levara a passar anos a esculpir e a polir as pedras,
e pela qual punha as namoradas imaginárias na parede.
Na prisão, faz-se quase tudo para manter o espírito ocupado.
Em 1966
na altura em que o Tommy se preparava para fazer os exames
era a encantadora Raquel.
Acabou o tempo.
Então?
Correu-me pessimamente.
Perdi um ano inteiro com esta porcaria.
- Não deve estar tão mau assim. - Não. Está pior.
Não fiz porra nenhuma bem. Até podia ser em chinês.
- Espera pela pontuação. - Já te digo quanto terei!
Dois pontos ao cesto. Essa é que é a maldita pontuação!
Porra dos "gatos a treparem às árvores". 5 X 5 = 25.
Que se foda este sítio!
Foda-se!
Sinto-me mal. Decepcionei-o.
Estás a dizer parvoíces. Ele está orgulhoso de ti.
Somos amigos há muito tempo. Conheço-o melhor que ninguém.
É um tipo esperto, não é?
Do mais esperto que há. Lá fora era banqueiro.
Porque está ele aqui, afinal?
Homicídio.
Não acredito!
Olhando para ele, não se imagina.
Apanhou a mulher na cama com um professor de golfe.
Limpou o sebo aos dois.
O que foi?
Há uns 4 anos,
estava eu na prisão de Thomaston, com uma pena de 2 a 3 anos.
Tinha roubado um carro. Foi uma idiotice.
Só me faltavam 6 meses e entrou outro para a minha cela,
o Elmo Blatch, um matulão sacana e nervoso.
O tipo de companheiro de quarto que ninguém quer, entendem?
Apanhara de 6 a 12 anos por assalto à mão armada.
Disse que fizera centenas de assaltos.
Custava a crer, nervoso como era.
Dava-se um peido forte e ele dava um pulo de um metro.
E estava sempre a falar. Nunca se calava...
sítios onde estivera, esquemas que fizera, gajas que comera.
Até as pessoas que matara,
gente que "lhe tinha chateado a cabeça", como ele dizia.
Uma noite, a gozar,
perguntei-lhe "Então e quem mataste tu, meu?!"
Ele responde...
Uma vez empreguei-me como criado num "country club",
para poder estudar como roubar os idiotas ricos que lá iam.
Então escolho um certo tipo,
vou a casa dele uma noite e limpo-lhe a casa.
Ele acorda...
..."chateia-me a cabeça".
Então matei-o...
e também à cabra boazona que estava com ele.
Essa foi a melhor parte.
Ela estava a foder aquele gajo, um professor de golfe,
mas era casada com outro...
...um banqueiro importante.
E foi a ele que condenaram.
Tenho de dizer que é a história mais espantosa que ouvi.
O que mais me espanta é tu teres acreditado.
Como, senhor?
É óbvio que esse Williams está impressionado contigo.
Ouve o rosário das tuas desgraças e, claro, quer animar-te.
Ele é novo, não é nenhum génio...
Não admira não ter imaginado o quanto te perturbaria.
Ele está a dizer a verdade.
Admitamos por ora que esse... Blatch existe mesmo.
Achas que ia ajoelhar-se a chorar, dizendo "Sim, fui eu. Confesso."
"E já agora acrescentem 'perpétua' à minha pena."
Mas com o depoimento do Tommy, posso ser julgado de novo.
Isso supondo que o Blatch ainda lá está.
O mais provável é que já tenha sido libertado.
Eles hão-de ter a morada dele, nomes de parentes.
É uma possibilidade, não é?
Como pode ser tão obtuso?
O quê?
O que me chamaste?!
Obtuso. É deliberado?
Filho, estás a exceder-te.
O "country club" deve ter os cartões antigos dele, registos,
declarações de rendimentos com o nome dele.
Se queres acreditar nessa fantasia, é contigo.
Não me metas nisso. Este encontro acabou.
Se eu saísse nunca falaria do que se passa aqui.
Seria tão arguível como o senhor por lhe branquear o dinheiro.
Nunca mais me fales em dinheiro, filho da puta desgraçado!
Nem neste gabinete, nem em lado nenhum.
- Vem cá imediatamente. - Tentava só tranquilizá-lo.
- Eu não queria... - Solitária. Um mês.
Sim, senhor! Anda.
- Mas qual é o seu problema?! - Levem-no daqui.
É a minha oportunidade de ser libertado! É a minha vida.
- Não entende?! A minha vida! - Levem-no daqui! Levem-no!
Um mês no buraco.
Não sei de ninguém que lá passasse tanto tempo.
- A culpa é toda minha. - Uma ova!
Não disparaste o tiro e não o condenaste de certeza!
Red, dizes que o Andy está inocente? Mesmo inocente?
Parece que sim.
Santo Jesus. Há quanto tempo está cá?
Desde 1947. Dá quanto? 19 anos.
- Thomas Williams. - Estou aqui.
Quem te escreveu?
Ministério da Educação?!
- O sacana mandou-lhes o exame. - Assim parece.
Abres ou ficas aí especado?
Acho melhor ideia não abrir.
Skeet, dá cá isso, cabrão!
Floyd, vá lá.
Red! Atiras isso fora, por favor?
Caramba!
O puto passou com C+(mais de 60%).
Achei que gostavas de saber.
O Director quer falar contigo.
- Aqui fora? - Foi o que ele disse.
- Sr. Director? - Tommy...
Tommy, peço-te que esta conversa fique só entre nós.
Já assim me sinto pouco à vontade.
Estamos perante um problema grave.
Acho que compreendes isso.
Sim, senhor, sem dúvida.
Digo-te, filho, esta situação apareceu e pôs-me de rastos.
Não me deixa dormir de noite, é a verdade.
Fazer a coisa certa...
Às vezes é difícil sabermos qual é ela. Entendes?
Preciso da tua ajuda, filho.
Se eu me meter neste assunto,
não pode haver a mais pequena réstia de dúvida.
Tenho de saber se o que contaste ao Dufresne era verdade.
Sim, senhor. Absolutamente.
Dispões-te a jurar perante um juiz e um júri,
com a mão sobre a Bíblia,
e tendo jurado perante o próprio Deus Todo-Poderoso?
Basta dar-me essa possibilidade.
Era o que eu pensava.
Tenho a certeza que já te contaram...
Que coisa terrível...
Um rapaz tão novo,
com menos de um ano para cumprir, a tentar fugir.
Destroçou o coração do Cap. Hadley matá-lo. A sério.
Mas temos de pôr isso para trás das costas,
seguir em frente.
Acabou-se.
Pára tudo.
Arranje outro para as suas vigarices.
Nada pára.
Nada...
Ou a tua vida aqui será um autêntico inferno.
Acaba-se a protecção dos guardas.
Tiro-te daquela tua cela de luxo
e enfio-te ao pé dos sodomitas.
Vais pensar que um comboio te fodeu.
E a biblioteca?
Acaba-se! Desmantelada, tijolo por tijolo.
Vamos fazer um churrascozinho de livros no pátio.
As chamas ver-se-ão a milhas daqui. Dançaremos à volta delas,
como índios selvagens. Entendes? Percebes o que eu digo?
Ou estarei a ser obtuso?
Dá-lhe mais um mês para pensar no assunto.
A minha mulher dizia que é difícil conhecer-me bem.
Como um livro fechado.
Queixava-se disso constantemente.
Ela era linda.
Céus, como a amava.
Só não sabia era demonstrá-lo.
Eu matei-a, Red.
Não premi o gatilho...
mas fi-la sentir-se rechaçada.
Por isso é que ela morreu, por causa de mim, de eu ser assim.
Isso não faz de ti um homicida.
Mau marido, talvez.
Sente os remorsos que quiseres, mas não disparaste o tiro.
Não, foi outra pessoa.
E eu é que vim parar aqui.
Acho que foi azar.
O azar anda por aí no ar.
Tem de aterrar em alguém.
Foi a minha vez, só isso.
Eu estava na via do tornado.
Não esperava era que a tempestade durasse tanto tempo assim.
Achas que algum dia sairás daqui?
Eu?
Acho.
Um dia, quando tiver uma longa barba branca,
e estiver bem tantã, libertam-me.
Digo-te para onde é que eu iria.
Zihuatanejo.
- Zi... quantos? - Zihuatanejo.
É no México. Uma aldeola no Oceano Pacífico.
Sabes o que os mexicanos dizem do Pacífico?
Dizem que não tem memória.
É lá que quero viver o resto dos meus dias...
Num sitio quente, sem memória.
Quero abrir um hotelzinho...
mesmo na praia...
comprar um barquito velho, renová-lo...
passear nele com os meus clientes,
alugá-lo à hora para a pesca.
Zihuatanejo.
Num sitio desses, dava-me jeito alguém que sabe obter coisas.
Acho que não conseguia sobreviver lá fora.
Passei a maior parte da minha vida aqui.
Agora sou um "institucionalizado". Tal como o Brooks.
Não te subestimes.
Acho que não.
Aqui sou o tipo que arranja coisas, é verdade, mas...
...lá fora bastam as Páginas Amarelas.
Nem saberia por onde começar.
Oceano Pacífico?
Merda. Morria de medo perante uma coisa tão grande.
Eu não.
Não matei a minha mulher nem o amante dela.
E paguei mais que largamente por todos os meus erros.
Esse hotel, esse barco...
Acho que não é pedir demasiado.
Acho que não devias torturar-te assim, Andy.
São sonhos impossíveis.
O México fica lá em baixo, longíssimo, e tu estás aqui
e é assim.
Sim, é verdade. É assim.
É lá em baixo e eu estou aqui.
Acho que tudo se resume a uma opção simples.
Pegarmos a vida de caras...
...ou decidirmo-nos a morrer.
Andy!
Red...
...se saíres daqui, faz-me um favor.
Claro, Andy. Tudo o que quiseres.
Há um grande campo de feno perto de Buxton. Sabes onde é?
Há imensos campos de feno aí.
É um especial. Tem um grande paredão,
com um grande carvalho na extremidade Norte.
Parece tirado de um poema do Robert Frost.
Foi lá que pedi a minha mulher em casamento.
Fomos lá fazer um piquenique e fizemos amor sob o carvalho.
Eu pedi-lhe e ela disse que sim.
Promete-me, Red...
...se saíres daqui, descobre esse paredão.
Na sua base há uma rocha, que destoa num campo de feno do Maine.
É feita de vidro vulcânico preto.
Está uma coisa enterrada debaixo dela que te quero dar.
O que é que está lá enterrado?
Terás de deslocar a rocha para ver.
Não, digo-vos. O tipo...
...anda a dizer coisas estranhas.
Estou mesmo preocupado com ele.
É melhor não o perdermos de vista.
Durante o dia é possível, mas à noite está sozinho na cela.
Meu Deus.
O que foi?
O Andy foi hoje à plataforma de carregamento
e pediu-me uma corda. - Uma corda?
- De um metro de oitenta. - E tu deste-lha?
Claro. Porque não havia de dar?
- Céus, Heywood! - E como havia eu de saber?
- Lembras-te do Brooks Hatlen? - Não! O Andy nunca faria isso.
Nunca.
Não sei.
Todas as pessoas têm o seu limite de resistência.
Despacha-te. Quero ir para casa.
Estou quase a acabar, senhor.
Três depósitos, hoje à noite.
Leva a minha roupa para a lavandaria.
E engraxa-me os sapatos. Quero-os brilhantes como espelhos.
É bom ter-te de volta, Andy. Isto não era a mesma coisa sem ti.
Apaguem as luzes!
Já tive algumas noites compridas na choça.
Quando estamos no escuro a sós com os nossos pensamentos
o tempo pode arrastar-se até causar dor física.
Aquela foi a noite mais longa da minha vida.
Contem os prisioneiros.
- 3ªa fila, Sul. - Tudo bem.
- 4ª fila, Norte. - Tudo bem.
Falta um homem na2ª fila, cela245.
Dufresne!
Sai da cela, rapaz. Estás a atrasar o espectáculo.
Não me obrigues a ir aí abaixo ou racho-te a cabeça!
Porra, Dufresne, estás a atrasar-me.
Tenho um horário a cumprir.
É melhor que estejas doente ou morto. A sério!
Estás a ouvir?
Meu santo Deus!
Quero que interroguem todos os homens deste bloco.
Podem começar com aquele amigo dele.
- Quem? - Este!
Abram a237.
Que queres dizer "Não estava cá"?!
Não me digas isso, Haig. Não voltes a dizer-me isso.
- Mas não estava, senhor. - Isso vejo eu.
Achas que sou cego?
É isso que estás a dizer?
- Eu sou cego? - Não, senhor!
E tu? És cego?
- Diz-me o que é isto. - A contagem de ontem à noite.
Vês aí o nome do Dufresne? Eu vejo. Vês? Aqui está.
"Dufresne".
Ele estava na cela quando se apagou a luz.
Era lógico que lá estivesse de manhã.
Quero que o encontrem.
Não amanhã, nem depois do pequeno-almoço. Já!
Sim, senhor.
Toca a andar. Mexam esses cus!
Fica aí.
Então?
Então, o quê?
Via-vos sempre juntos. Unha com carne.
Ele deve ter-te dito alguma coisa.
Não, Sr. Director... nem uma palavra.
Céus, é um milagre!
O homem sumiu-se como um peido ao vento.
Só restaram umas pedras no parapeito da janela,
e a boazona na parede. Vamos perguntar-lhe.
Talvez ela saiba. Que achas, "Truce Felpuda"?
Apetece-te falar?
Acho que não.
Porque havia ela de ser diferente?
Isto é uma conspiração.
É o que isto é.
Uma grandessíssima conspiração!
E estão todos metidos nela!
Até ela!
Em 1966, Andy Dufresne fugiu da Prisão de Shawshank.
Dele só encontraram uma farda da prisão enlameada
um sabonete e um velho martelo de cinzelador
quase todo desgastado de tanto uso.
Lembro-me de pensar que demoraria 600 anos
a fazer um túnel com este martelo. O velho Andy fê-lo em menos de 20.
O Andy adorava geologia.
Imagino que atraía a sua natureza meticulosa.
Uma era glaciar aqui,
um milhão de anos para crescer uma montanha ali.
A geologia é o estudo da pressão e do tempo.
É tudo quanto basta.
Pressão... e tempo.
E também um enorme poster.
Como eu disse, na prisão faz-se qualquer coisa
para manter o espírito ocupado.
Afinal o passatempo favorito do Andy
era levar pedaços da sua parede para o pátio
um punhado de cada vez.
Acho que depois de matarem o Tommy
o Andy decidiu que estava cá havia tempo suficiente.
Despacha-te. Quero ir para casa.
Estou quase a acabar, senhor.
Três depósitos para hoje à noite.
O Andy fez o que lhe mandaram.
Engraxou os sapatos até ficarem resplandecentes.
Os guardas não repararam. Nem eu.
Sinceramente...
... quantas vezes olhamos para os sapatos de um homem?
O Andy rastejou para a liberdade através de uns 500 metros
de uma imundice tão repelente que nem consigo imaginar,
ou talvez não queira.
500 metros...
É o comprimento de cinco campos de futebol...
pouco menos de meio quilómetro.
Na manhã seguinte
aí pela altura em que a Raquel "contava"o seu segredo,
um homem nunca antes visto por ninguém
entrou displicentemente no Banco Nacional do Maine.
Até esse momento ele só existia no papel.
Posso ajudá-lo?
Tinha toda a identificação adequada: Carta de condução,
certidão de nascimento cartão da Segurança Social...
e a assinatura era igualzinha à que estava no banco.
Devo dizer-lhe que lamento perder a sua conta.
Espero que goste de viver no estrangeiro.
Obrigado. De certeza que vou gostar.
Está aqui o seu cheque do banco. Deseja mais alguma coisa?
Por favor, envia-me isto com o vosso correio?
Com todo o prazer.
Bom dia, senhor.
O Sr. Stevens foi a uns 12 bancos na área de Portland nessa manhã.
Saiu da cidade com mais de $ 370.000
do dinheiro do Director Norton.
Indemnização de 20 anos de trabalho.
Bom dia, Jornal Diário de Portland.
CORRUPÇÃO E HOMICÍDIO EM SHAWSHANK
O Julgamento d'Ele Virá Mais Depressa que Pensas...
"Caro Director, tinha razão, a salvação está aqui. Andy Dufresne"
Byron Hadley?
Tem direito ao silêncio; se abdicar dele,
tudo o que disser pode ser, e será, usado contra si em tribunal.
Eu não vi, mas contaram-me
que o Hadley desatou a soluçar como uma menina quando o levaram.
O Norton não tencionava ir assim tão tranquilamente.
Samuel Norton...
...temos um mandado de prisão para si. Abra.
- Abra a porta. - Não sei bem qual é a chave.
Não complique mais a sua situação, Norton.
Agrada-me pensar que a última coisa que lhe passou pela cabeça
além daquela bala foi uma interrogação:
Como conseguira o Dufresne enganá-lo?
James Carter...
Pouco depois de o Director nos privar da sua companhia,
recebi um postal.
Não tinha nada escrito
mas o carimbo era do Forte Hancock no Texas.
Forte Hancock mesmo na fronteira.
Foi aí que o Andy saiu do país.
Quando o imagino a caminho do Sul no seu carro,
capota aberta, desato sempre a rir.
Andy Dufresne...
que rastejou por um rio de merda e saiu limpo do outro lado.
Andy Dufresne... rumo ao Pacífico.
O Hadley tem-no pelo pescoço e diz,
"Acho que este rapaz vai ter um acidente..."
Os de nós que o conheceram melhor falam muito nele.
Incrível, os esquemas que ele engendrava!
"Os meus amigos queriam umas cervejas."
- E conseguiu-as. - Pois!
Mas às vezes fico triste... por o Andy se ter ido embora.
Tenho de me lembrar que certos pássaros não podem estar em gaiolas.
Têm as penas brilhantes demais.
E quando partem...
a parte de nós que sabe ter sido um pecado engaiolá-los
regozija-se.
Mas mesmo assim...
... o sítio onde vivemos fica mais monótono e vazio sem eles.
Acho que tenho apenas saudades do meu amigo.
Por favor, sente-se.
Ellis Boyd Redding.
A sua ficha diz que cumpriu 40 anos de uma pena perpétua.
Sente-se reabilitado?
Reabilitado?
Deixe-me pensar...
Não faço ideia do que isso significa.
Significa estar-se preparado para voltar à sociedade.
Eu sei o que tu achas que quer dizer, filho.
Para mim é apenas uma palavra inventada...
Uma palavra de um político para que...
...jovens como tu possam usar fato e gravata e ter um emprego.
O que queres saber na realidade? Se lamento o que fiz?
Lamenta?
Não passa um só dia em que não sinta remorsos.
Não por estar aqui ou por achares que eu devia estar aqui.
Lembro-me de como eu era nessa altura...
...um miúdo estúpido que cometeu aquele crime terrível.
Quero falar com ele...
...quero tentar meter-lhe algum juízo na cabeça,
explicar-lhe como são as coisas...
...mas não posso.
Esse miúdo desapareceu há muito...
...e dele só restou este velho.
Tenho de aceitar esse facto.
Reabilitado?
É uma palavra desprovida de significado.
Por isso carimba lá os teus impressos, filho,
não me faças perder mais tempo. Para te dizer a verdade...
...estou-me nas tintas.
APROVADO
O BROOKS ESTEVE AQUI
Tome, menina.
Posso ir à casa-de-banho, patrão?
Não precisas de pedir licença sempre que queres mijar.
- Vai e pronto. Entendes? - Sim, senhor.
Há 40 anos que peço licença para mijar.
Não me sai um pingo sem permissão.
É uma verdade dura de encarar.
Sou incapaz de sobreviver fora da prisão.
Não faço mais que pensar como violar a liberdade condicional
para eles me mandarem de volta.
Viver com medo é uma coisa terrível.
O Brooks Hatlen sabia-o. Sabia-o bem demais.
Tudo o que quero é voltar para onde as coisas fazem sentido
para onde não terei de estar sempre com medo.
Só uma coisa me impede de o fazer
uma promessa que fiz ao Andy.
É aqui.
Fico-lhe muito agradecido.
Querido Red
se estás a ler isto é porque saíste
e se vieste até aqui, talvez queiras ir um pouco mais longe.
Lembras-te do nome da vila não te lembras?
Zihuatanejo.
Dava-me jeito um bom homem para me ajudar no meu projecto.
Fico à tua espera, com o tabuleiro de xadrez pronto.
Lembra-te, Red: A esperança é uma coisa boa
talvez a melhor do mundo e as coisas boas nunca morrem.
Espero que esta carta te encontre e que estejas bem.
O teu amigo, Andy.
Ou pegamos a vida de caras ou nos decidimos a morrer.
É mesmo verdade.
O BROOKS ESTEVE AQUI E O RED TAMBÉM
Pela segunda vez na minha vida sou culpado de um crime.
Violação da liberdade condicional.
Claro que duvido que bloqueiem as estradas à minha procura.
Por causa de um velho criminoso como eu, não.
Forte Hancok, Texas, por favor.
Estou tão excitado que mal paro quieto ou me concentro.
Acho que é a excitação que só um homem livre pode sentir.
Um homem livre no início de uma grande jornada
cuja conclusão é incerta.
Espero conseguir atravessar a fronteira.
Espero ver o meu amigo e apertar-lhe a mão.
Espero que o Pacífico esteja tão azul como nos meus sonhos.
Espero...
EM MEMÓRIA DE ALLEN GREENE